Ma main, loin d’une simple marque rouge, s’affirme, distincte, positive comme de l’art préhistorique, attrape l’œil, dialogue avec le hâle alentour, la nudité négative. L’impression se distingue par sa finesse et on peut presque relever les empreintes pourpres de mes phalanges sur la peau blanche de ses fesses. Mon amante ne porte rien d’autre. Elle se déplace vers ma cuisine avec la désinvolture, l’assurance de celle qui n’a plus rien à montrer, plus rien à cacher. Elle esquisse, exquise, à pas feutrés, sans vraiment y penser, le doux sillage de l’amour pas vraiment naissant, déjà fuyant ; son rouge à lèvres dispersé, ses cheveux encore dans la bataille. Elle se remplit un verre, boit une gorgée et me le tend. Le geste trahit la tendresse.